La Reconquista
Argentina se juega su futuro. Sólo la unidad de su pueblo puede generar un acto de independencia como el de 1806.
Por: Hernán Brienza
Las diez velas apenas podían percibirse en el horizonte por la bruma espesa que en ese amanecer del incipiente invierno ocultaba el horizonte. Sobre las aguas, amenazantes, se balanceaban las embarcaciones que cargaban 1626 hombres de Su Majestad el Rey de Inglaterra y el invencible Regimiento de Infantería número 71. Antes de concluir la mañana, los británicos desembarcaron en las playas de Quilmes y realizaron los primeros aprestos para dirigirse a Buenos Aires. Comenzaba el segundo intento de conquista de la ciudad por parte de la Corona Británica –el primero había sido un efímero episodio en el siglo XVIII– y, al mismo tiempo, de manera imperceptible, nacían las Provincias Unidas del Río de la Plata.
La idea original de la invasión corresponde a Home Riggs Popham, vigésimo primer hijo del cónsul británico en Tetuán, quien había arrebatado la Ciudad del Cabo de manos holandesas. Popham supuso que si la misión en África había resultado fácil, la capital del Virreinato del Río de la Plata podía ser una buena plaza para dominar todo el Atlántico Sur y ganarle la partida imperial a la Corona española.
De Ciudad del Cabo partió hacia Santa Elena y el primero de junio zarpó rumbo al Río de la Plata. Las especulaciones del marino inglés tenían cierto asidero: sospechaba que en Buenos Aires había una fuerte oposición al régimen colonial y que una buena parte de los comerciantes y terratenientes estarían dispuestos a sostener a los ingleses por su política de libre comercio y que las fuerzas militares coloniales eran débiles.
Algo de razón tenía, pero los criollos no eran conscientes todavía de su propia situación: cuatro años después, la historia iba a confirmar que el análisis de Popham no estaba equivocado, sino que simplemente era apresurado.
El 26 de junio, después de un breve combate con la caballería española, la escuadra inglesa ascendió las lomas y tomó el rancherío de Quilmes. Como única forma de resistencia, el virrey de Sobremonte mandó a quemar el Puente de Gálvez.
Un día después, los invasores entraron en Barracas y tomaron la ciudad, que se entregó sin necesidad de hacer capitulaciones pomposas. El virrey había escapado con los fondos públicos y había dejado a Ignacio de la Quintana, brigadier y coronel del regimiento de Dragones de Buenos Aires y gobernador de armas, a cargo del entuerto. A la una y media de la tarde, el general de las tropas de tierra del Rey de Inglaterra, William Carr Beresford ocupaba el Fuerte.
Buenos Aires quedó envuelta en un sordo murmullo. Beresford pudo percibir en el aire la sórdida hostilidad de los porteños. No se trataba de un desafío abierto, prepotente, signado por las miradas altivas de las mujeres que recorrían las calles. Ni siquiera los hombres levantaban la voz para blasfemar contra las tropas de Su Majestad.
Era una animosidad de baja intensidad, como de perro apaleado que espera su momento para clavar sus mandíbulas en el cuello. Ni siquiera aquellos porteños que concurrían a jurar lealtad al nuevo rey puesto merecían confianza para este hombre rubio de ojos ladeados y labios finos, con cierta malicia en la sonrisa, que gobernaba encerrado en el Fuerte.
Pero ese silencio se hizo hostil cuando los vecinos supieron que en la casa de campo de Perdriel, a 20 kilómetros de la ciudad, se encendió el primer foco de resistencia y se produjo la primera escaramuza contra el invasor. El 4 de agosto, desembarcó Santiago de Liniers con 600 hombres a su cargo. La noticia corrió ligera como un río de montaña y todos estuvieron al tanto de que el contraataque al invasor estaba en marcha.
El primero de agosto, a la una de la madrugada, las puertas del Fuerte se abrieron de par en par. De sus entrañas surgieron 700 hombres de infantería y seis piezas de cañón. Algún colaboracionista había dado el parte de que en Perdriel se reunían las tropas criollas comandadas por Juan Martín de Pueyrredón, y Beresford había ordenado raudamente el ataque.
A las siete de la mañana, tomaron por sorpresa a los 50 hombres que alcanzaron a armarse y a presentar batalla. Luego de media hora de combate abierto –los criollos estaban rodeados y la numerosa caballería de 400 hombres estaba lejos y desarmada– la victoria relativa quedó en manos de los defensores del lugar: mientras que los patriotas sufrieron tres muertos y seis prisioneros y perdieron tres cañones; los ingleses tuvieron que lamentar la vida de cuatro oficiales y 22 soldados, y perdieron un cajón de municiones.
Beresford decidió, entonces, atrincherarse en el Fuerte a esperar el desembarco de Liniers que se efectuó el 4 de agosto con una tropa de 1500 hombres en total. Finalmente, el día 10, a la una de la tarde, Hilarión de la Quintana golpeó las puertas del Fuerte, mejor dicho, hizo sonar el tamboril que lo acompañaba, e intimó a viva voz al general Beresford para que se rindiese. Desde la sede de gobierno le contestaron que iba a defender la plaza "hasta lo que dicte la conciencia". Tres horas después, las tropas acantonadas en los corrales de Miserere marcharon sobre el Parque de Artillería de Retiro, que fue completamente reducido tras 45 minutos de intenso combate.
El 12 de agosto, la ciudad amaneció en pie de guerra. Los porteños empujaron con sus armas a los ingleses atrincherados en las calles hasta replegarlos en la Plaza Mayor guarnecida con 18 piezas de cañón y con soldados apostados sobre las terrazas que daban a la plaza de la Recova.
Las tropas criollas bajaron hacia la plaza por las calles San José (Florida), al mando de Liniers, Santísima Trinidad (San Martín), San Martín de Tours (Reconquista) y por Las Torres (Rivadavia) y Cabildo (Hipólito Yrigoyen). La última columna descendió por el lado sur de la Plaza, por las calles San Francisco (Moreno) y San Carlos (Alsina) e ingresó por Santísima Trinidad (Bolívar) y San Martín (Defensa). El centro de la ciudad se transformó en un infierno: estruendos, bombazos, humo, columnas de fuego, gritos, atronamientos, explosiones, aullidos, llantos. Y en ese marco, se entremezclaban los actos de heroísmo, de cobardía, el dolor y el miedo, el valor y el absurdo y el silencio.
Luego de más de tres horas de combate, los ingleses se replegaron hasta el Fuerte e izaron bandera blanca, pidiendo las condiciones para la capitulación. Pero no fue admitida y la balacera volvió a arreciar contra la casa de gobierno. Beresford mandó a izar la bandera española y el combate concluyó minutos después. Los británicos habían perdido 157 hombres, entre ellos tres oficiales, y 1200 prisioneros contra 205 bajas criollas. La rendición oficial se realizó a 150 metros de la puerta del Fuerte, cuando Beresford estrechó la mano de Liniers en esa tarde de intenso frío bajo los arcos del Cabildo.
Esa misma noche, las explosiones de guerra fueron trocadas por los fuegos de artificios y los festejos que envolvieron la ciudad. Todos los porteños habían sido protagonistas de una hazaña histórica: habían vencido al batallón 71 de infantería, jamás antes derrotado por ninguna fuerza enemiga. Envalentonados, tres días después en Cabildo Abierto eligieron en forma sui generis, es cierto, por primera vez, a su propia autoridad: los vecinos nombraron como gobernador interino a Santiago de Liniers y Bremont.
El martes 12 de agosto se va a cumplir un nuevo aniversario de la Reconquista de Buenos Aires. Un nuevo aniversario del día en que los muchos porteños comenzaron a pensar que podían ser una patria nueva. Es cierto, hubo durante la Primera Invasión, porteños y españoles que juraron pérfidamente lealtad a Gran Bretaña; pero también es verdad que un pueblo unido defendió lo que consideraba suyo: su futuro.
Hoy, con distintas formas y maneras, Argentina también se juega su futuro frente a una potencia extranjera. Y sólo la unidad de su pueblo, más allá de algunos genuflexos de turno, puede generar un acto de independencia política y económica tan importante como aquella reconquista de 1806.
Sólo a modo de iluminación, bien vale la pena el recuerdo.
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