Hernán Brienza, : en defensa de la Mutual Homero Manzi

En defensa de la Mutual Homero Manzi
Una historia de militancia nacional y popular ahora amenazada por la especulación inmobiliaria.
Hernán Brienza
En defensa de la Mutual Homero Manzi
Tenía 17 y el pelo largo hasta los hombros. Paseaba por los pasillos del colegio Mariano Moreno junto a un par de pibes y pibas con los que compartíamos el sueño destartalado y siempre grandilocuente de "una educación nacional y popular". Militábamos, o algo así creíamos, en la Juventud Peronista del Moreno, a la que con complicidad llamábamos JPM.
Atravesábamos como podíamos el año 1988, entre el descubrimiento del buen cine, la poesía, el amor, el sexo, los planteamientos militares, las amenazas de bombas en las escuelas, el fin de la primavera democrática y los acordes de Parte de la religión y de Polaroid de Locura Ordinaria. Los redondos cantaban Jijiji, pero no se trataba aún del pogo más grande del mundo, y Luca Prodan se desconfiaba con el Ojo Blindado.
En aquellos tiempos, la Renovación Peronista declinaba con la derrota de Antonio Cafiero frente a Carlos Menem, y el riojano patilludo prometía Revolución Productiva, Salariazo y la recuperación de las Malvinas a "sangre y fuego". Hay nombres que vuelven a mi memoria: Fernando, el Francés, Federico, Pamela, Gabriela. Eran el núcleo duro de aquella agrupación política mínima que tenía como una de sus integrantes a Lorena Pokoik, la actual legisladora porteña.
Apenas tres años después el panorama político era diametralmente opuesto. El Menemismo ya había mostrado su cara más hipócrita, el presidente se había abrazado con Isaac Rojas, la UCD se hacía un festín con los despojos de un Peronismo que renegaba del 45 y se prometía neoliberalismo, el ingreso al Primer Mundo y una cultura que prometía fagocitarse a la Argentina y a los argentinos.
Aquel era un país en que a Córdoba se iba haciendo noche en Belville o a Villa Gessell se tardaba diez o 12 horas en una Ruta 2 mano y contramano, célebre como asesina serial. No había celulares ni CD ni MP3. No había Internet, claro. Y el tiempo pasaba lento como en una de esas películas iraníes que aburren al más pintado.
Corría marzo de 1991, cuando sonó el teléfono de la casa de mis viejos y del otro lado del auricular la vocecita de Lorena me invitaba a tomar un café en el viejo bar de la esquina de Belgrano y Boedo, donde hoy existe una plaza.
Fui al encuentro con ganas de ver a mi "vieja compañera" del secundario (yo había terminado dos años atrás y nos habíamos visto poco y nada), y entre encuentros y recuerdos me invitó a sumarme a su proyecto: la creación, por parte de un grupo de compañeros, de un centro cultural, un espacio político que no remita el Menemismo, que no reniegue del Peronismo, pero que al mismo tiempo sea un espacio diferente de la lógica de las unidades básicas en la relación con el barrio.
"El barrio", dijo. Como si se tratara de una patria chica para refugiarse frente a esa "Patria Mediana" que se deshacía entre las garras del Neoliberalismo. "La Mutual se llama Homero Manzi", dijo y me convenció. Tango, Peronismo, literatura, el barrio de Boedo se entremezclaban en una bella fantasmagoría que remitía a la película Sur, de Fernando Pino Solanas, cuando todavía no se sentaba a la mesa de la derecha radical ni coqueteaba con Mauricio Macri.
Por aquellos días pintamos la mutual, todavía hay un par de fotos que recuerdan aquel momento. Y después ocurrió lo que siempre ocurre en estos casos: talleres para la comunidad, mucha discusión política, amores contrariados y de los otros. Y la fascinación de saberse un resistente ante un mundo que se volvía cada día más hijo de puta y un país que nos daba cada día más rabia y desesperanza.
En ese local de la calle Belgrano, que todavía existe, conocí a personajes políticos que marcaron mi juventud: Envar Cacho el Kadri, José Valenzuela, referente del movimiento villero peronista de los 70, Jacinto Oviedo, Sebastián Borro, Eduardo Jozami, Carlos Chacho Álvarez, Germán Abdala.
Pero también disfruté de los recitales populares que alguna vez se acercaron: León Gieco, Teresa Parodi, Daniel Viglietti, Ariel Prat, Ignacio Copani, el Tata Cedrón. Sin dudas, en aquellos años, la Mutual Homero Manzi se había convertido en un lugar de encuentro para muchos peronistas expulsados por el Menemismo pero también era un lugar de contención para los vecinos de un barrio que, frente a la globalización imperiosa, se recluían en las clases de tango, en los talleres literarios o en las clases de Tae Kwon Do.
Trece años después, crisis del 2001 mediante, el país empezó a dejar atrás el neoliberalismo empobrecedor con la llegada del Kirchnerismo a la casa de Gobierno. Y aquella pequeña mutual que había resistido los noventa cambió su lugar en la sociedad.
Yo ya no estaba. Me dedicaba, tras la frustración que había significado que las mayorías votaran a Menem, en el 95, y a Fernando de la Rúa, en el 99, al periodismo "profesional" o "empresarial", creyendo que era un buen lugar para ejercer algún mínimo de justicia en este mundo.
Los compañeros de la Mutual, en cambio, seguían comprometidos cada vez más con un proyecto que comenzaba a enamorar a millones de argentinos. Mientras eso ocurría, la Manzi, alcanzaba beneficio para más de 5000 beneficiados, creó unos 40 puestos de trabajo y amplió su base de militantes a más de 200 personas.
Hoy, la Mutual Homero Manzi, tras acompañar la década kirchnerista con su propio crecimiento, logró construir una Escuela Popular de Formación de Medios Comunitarios, una herramienta fundamental para desmonopolizar la forma en que los argentinos nos comunicamos después de la Ley de Medios, realiza sus propias producciones audiovisuales, funciona la radio H y el Canal 31. En las paredes de sus estudios se grabó la canción Nunca Menos, en homenaje de Néstor Kirchner.
Hace una semana mi celular sonó distraído. Del otro lado era la voz de Lorena: "¿Cenamos? Tengo que pedirte una mano." Nos juntamos en una pizzería del centro porteño. Allí, Lorena Pokoik me contó que la mutual Homero Manzi, aquella donde milité y muchos resistieron cultural y políticamente a los noventa, mi Mutual, está en peligro por culpa de la especulación inmobiliaria de uno de los dueños del local. No lo dudé. Y aquí estoy defendiendo uno de los tantos lugares plenos de dignidad que he conocido en mi vida.
La Homero Manzi resistió en los Noventa, volvió en 2003. No puede quedar sepultada por el negocio privado de un individuo. No puede morirse tras una década ganada como la que significó para muchos como yo la década kirchnerista. No es posible. Me resisto a creer que un proyecto creado a casi 25 años puede morir de esa manera. No puedo ni quiero creer que la historia de tantos militantes tiene tan poco sentido